anoche

No me apetecía escribir, la verdad. Cansancio, calor. No sé...

La noticia del día. Y un episodio de Policías de NY, que voy recuperando de a poquito cuando no hay otra cosa en la televisión.

Y una sensación extraña, como de vértigo contenido. (La noticia del día, imagino...)

Y una lectura: Apuntes para una historia de guerra, Gipi. Sinsentido. Un libro brutal, resuelto con la aparente liviandad de quien sabe bien de lo que habla y quiere contarlo todo, con la fluidez de quien ha nacido con el don de la fábula, de la narración. Gipi demuestra en este tercer título que le conocemos que es una de las voces (una de las miradas) más sólidas del panorama europeo de la Historieta. (Y cómo dibuja, además: con qué sabiduría se ajusta a lo esencial, con qué elegancia utiliza el paisaje, con qué pulso convierte a sus personajes en signos.)


Hoy es viernes. Para algunos, la semana terminará a media tarde. A otros nos queda aún mañana...

El sol sigue abrasando la acera, la noticia del día de ayer es, claro, la noticia de hoy. (Será la noticia de muchos días a partir de ahora...) Queda mucho por ver y queda mucho por hacer.

Yo espero que sea para bien.

y hoy, jueves...

En la prensa, comentarios del hocico del señor Aznar, que se sacó de la manga una empresa familiar para cobrar dinerito de Murdoch durante un tiempo y no lo declaró. (¿Quizá porque incurría en incompatibilidad con su condición de ex-presidente, primero, y de Consejero de Estado luego?) Y comentarios sobre la circular que ha hecho pública el ínclito, hablando de sí mismo en tercera persona...

Y de Israel, y de Marbella, y de las últimas boutades de Marlasca. Y de fútbol, ya imaginarán...



Y yo, mientras tanto, con mi camiseta de Don Gato, listo para salir y ganarle la partida al día...

hoy es miércoles

Otra manera de decir que el tiempo pasa, que el verano avanza, que la semana se arrastra.

O algo.

Acabados los trámites y papeleos, a la espera de terminar alguna cosita que queda pendiente, confío en dedicarme a leer estos días próximos, que tengo un montón de cosas en pendientes.

¿En el banco? Bien... Primero, he dado con el becario de ventanilla que me ha dicho no sé qué bobada y luego he decidido que mejor me acercaba a otra sucursal cercana, donde una señorita amable me ha atendido sin ponerme el menor problema. (A veces, ya ven, el Bien triunfa...)

Suena una compilación saldada de DJShadow, que es un señor cuyos discos me gustan mucho: llenos de ritmos y texturas, de atmósferas, de sugerencias y arrebatos.

después

Salí esta mañana de casa con la cabeza llena de números, un poco embotado. Para despejarme, en el metro, llevaba la séptima entrega del Fanzine Enfermo. En Pacífico, ya en la línea 1, había una muchacha sentada que llevaba en el regazo, sujeta entre sus manos, una curiosa mascota, algo que parecía una comadreja, alargada y peluda, de hocico nervioso y ojos de cristal negro. Muy tranquila, giraba sobre sí misma de cuando en cuando, olisqueaba, miraba alrededor. La chica, delgada también, de nariz afilada y ojos oscuros, de pelo liso, jugaba con ella de manera casi automática, la acariciaba, le rascaba la nuca y el vientre cálido.

En el trabajo, M ha vuelto de Barcelona contando maravillas de la ciudad. Le ha encantado. Ella está muy guapa.

Han repartido la nómina. No, nada de subida aún. (La subida del año, digo. La que toca. La que tocaba en enero, vamos...)

A la vuelta, en el metro... nada de chicas y animales. A cambio, he empezado a leer el tomo más reciente de The Complete Peanuts, el que corresponde a los años 1959 y 1960. Lo recibí el lunes, de manos del señor Oliver, uno de mis proveedores más apreciados.

Ando dándole vueltas a un par de cosas... Para este verano. Para los meses inmediatos. (Para los días inmediatos, de hecho.) Empezar con un par de asuntos que voy dejando, por pereza y por... no sé si por miedo. Asuntos de escritura.

Y mañana... banco, papeles... Esas cosas, ya saben.

Buenas noches.

mañana de martes

Muy de mañana, como corresponde a otra de esas noches toledanas. (Me pregunto por qué serán de Toledo esas noches en las que no hay manera de conciliar el sueño como quisieras y te enredas en la sábana y querrías que amaneciera ya y acabas por levantarte antes de que toque porque total...)

Por la ventanita se cuela el ruido del tráfico y una brisa en absoluto desagradable, los harapos del frescor del amanecer. Sobre la mesa tengo ya la tarea dispuesta: papeles y demás. (Me toca rehacer mi borrador de Hacienda... y va a ser más rápido, o más sencillo, al menos para mí, hacerlo a pelo y llevarlo mañana todo al banco.)

La casa está en penumbra, todavía.

Después, en un rato, habrá que hacer la cama, doblar unas camisas... Pero todavía se respira esa calma de una casa a medio desperezar, una calma hecha de silencios y de café con leche, de cojines arrugados, de periódicos despanzurrados y fregaderos llenos.

Buenos días.

vaya lunes

No empezó del todo bien: mala noche, por culpa del calor. Madrugón involuntario, por culpa del calor. De cabeza a la peluquería, a ver si cortándome el pelo noto un poquito menos... el calor, sí. Luego, una visita fugaz al mercado para aprovisionarme de un par de cosas de primerísima necesidad (cerveza y gazpacho, en concreto). Una vueltita por internet, para comprobar que el ordenador vuelve a pasar de mí y todo va lento y no funciona como debería y al final casi mejor apagar y en marcha, que es ya hora de salir...

Luego, en fin, se harán una idea: calor en el metro, calor en la calle. Tertulia animada, nuevos proyectos (o eso me ha parecido: en plena conversación, tiendo a dispersarme y al final qué sé yo en qué hemos quedado...).

Buenas noches. (Y a ver si hoy sí dormimos como es de ley...)

visibilidad

Está Madriz inmerso en algo llamado Festival Visible, un esfuerzo por la integración desde la cultura y el ocio, desde la diferencia asumida y respetada. Del 7 de junio al 17 de julio, nada menos. Hay teatro y exposiciones, charlas, acciones...

Hay, por ejemplo, una exposición en el Espacio Sinsentido, que se inaugura el próximo 29 de junio con una mesa redonda. Reproduzco del programa:

CLARO QUE SÍ

Galería Espacio Sins Entido

Desde el 29 de junio, al 26 de julio

Artistas: Alison Bechdel, Javi Biedma, Chelsea Boys, Paige Braddock, David Cantero, Howard Cruse, Hokane, Robert Kirby, Ralf König, Sebas Martín, Iván del Pozo, David Ramírez y Toni Saldaña.

Exposición: Por primera vez, el emergente género del cómic gay & lésbico cuenta con una exposición de sus máximos estandartes nacionales e internacionales. El Espacio Sins Entido y Ediciones La Cúpula presentan, en colaboración con el Festival VISIBLE, una muestra de originales de los autores que publican habitualmente en Claro que sí, la primera revista de cómic gay que se publica en España y una de las pocas en su modalidad que existen en el mundo.

No sólo se podrá pasear por la exposición, sino que también se ofrecerá la posibilidad de comprar originales, conversar con autores o editores y participar en algunos actos paralelos a la exposición. Por ejemplo asistir a una mesa redonda sobre el cómic gay cuyos ponentes serán: Josep Maria Berenguer (editor), Ismael Álvarez (autor), Sebas Martín (Redactor jefe y autor), Álvaro Pons (especialista en cómic) y Leopoldo Alas (escritor) que será la persona encargada de moderar el debate.

Hay, por ejemplo, un manifiesto, que reproduzco también:

VISIBLE: Diálogo de diferencias

El Festival de Cultura Gay Lésbica VISIBLE pretende acercar, de una forma cálida y a la vez valiente, la idiosincrasia, los problemas y la alegría de vivir, de un colectivo emergente, que busca renovar sus señas de identidad, una vez que están a punto de superarse, al menos en Europa, las barreras legales y sociales que dificultaban su apertura y su visibilidad.

VISIBLE es una cita con la cultura, que quiere hacer llegar a la sociedad su apuesta por la integración de un colectivo GLT, definido tanto por su pluralidad y su diversidad, como por sus contradicciones y posibilidades, así como por su capacidad creativa, para acercarlo en toda su complejidad a los ciudadanos, transmitiéndoles de esa forma un conocimiento que, al menos hasta ahora, les había sido negado o había sido considerado de escaso interés por una minoría que, decidiendo por ellos, usurpaba su derecho a este conocimiento.

Por el contrario creemos que este colectivo tiene muchas cosas que aportar, ayudando de ese modo a construir entre todos, un espacio común, más democrático y participativo, donde primen valores como la libertad, el respeto y el diálogo, usando la cultura como principal herramienta para alcanzar sus fines. Ese es el principal objetivo de VISIBLE.

Porque estamos convencidos de que la colectividad es, por encima de todo, un diálogo de diferencias, que ayuda a crear sociedades más ricas y diversas, en las que es posible el entendimiento por encima del género, la nacionalidad, la orientación sexual, la religión o la ideología. El ejercicio cordial y razonable del derecho a la cultura, es uno de los principales motores para que todo esto sea posible. Por eso creemos en el interés de VISIBLE y en que ayudará a todos los ciudadanos a ser más conscientes de que la vida, y por ende la cultura, desarrolladas ambas en un ámbito de pluralidad, aportan felicidad y capacidad de decisión, a las personas que se ven involucradas en su desarrollo, ya sea como ejecutantes y realizadores o como espectadores y participantes.

Por eso apoyamos y pedimos el apoyo para esta iniciativa, que nace con la esperanza de convertirse en una importante cita, con el mundo de la cultura a través de sus diversas formas de expresión. Porque VISIBLE quiere que las artes plásticas, la danza, la música, la literatura, el teatro, la poesía, el diseño o el cine ofrezcan, cada una a su manera, su particular visión de este colectivo y también del mundo que nos ha tocado vivir y compartir, para ejercer de espejo crítico y también para que sus diferencias sean mejor entendidas y aceptadas, logrando de ese modo, a través de este encuentro, un mundo mejor y más habitable en el que prime el diálogo, por encima de cualquier diferencia.

Un manifiesto valiente, ya ven. Lleno de esperanza... y no sé si demasiado ingenuo.

Desde acá, mi granito de arena.

Un saludo.

(No, de Hacienda mejor no hablo: ¡qué tostón, madre mía! ¡Quién me mandará a mí dejarlo todo para el último momento...!)

domingo de números

En mi inimitable estilo de no hacer hoy lo que pueda dejarse para mañana, me tocará esta tarde lidiar con la Declaración del IRPF. Tengo un borrador que repasar y en el que faltan, además, un par de datos por introducir, ay... Lo que significa que tendré que modificarlo, supongo que a través de la web de Hacienda, porque quedan escasos días para resolver las cosas. Y tengo, además, otra declaración por hacer. Enterita.

Pues eso, que la tarde se presenta divertida... (Y alguna de las mañanas inmediatas, que tocará acercarse al banco para entregar los papeles y tramitar el pago y etcétera... Agh...)

Por lo demás, puedo decirles que tengo algunas convocatorias de las que darles cuenta, pero necesitaré un poquito de tiempo para elaborarlas. (Nada que vaya a cambiarles la vida, no teman. Actividades en el Espacio Sinsentido... ) Y tengo unas cuantas lecturas que no he tenido tiempo de hacer, y que están en el inestable montón de lo pendiente. A ver si esta semana. Y que tengo, también, un texto a medio escribir para el que me doy dos o tres días, no más. (Cada vez soy más lento a la hora de elaborar artículos, por muchas ganas que pueda tener de hacerlos cuando acepto el encargo... Qué desastre.)

Y que me llegó el cartel de la ya inminente Semana Negra 2006 de Gijón. (No, no sé aún si podré ir... Puf...) Se lo dejo aquí colgadito, para que lo disfruten. Es obra de Ángel de la Calle, como cada año.

más lutos

Lo leo aquí: murió Igor Medio.

Poco puedo decir: yo no llegué a conocerle. Pero comparto, desde aquí (y por mucho que hoy brille el sol), el dolor de sus amigos...

sábado

De sol.

¿Ayer? Más sol. (Mucho... Demasiado.)

De la asamblea, ni hablamos... ¿Para qué?

Mi amiga M salió de viaje. Llegó bien. (Espero que no haga tanto calor en Barcelona...)

Y he dormido mal. (O eso creo... Lo que sé es que me he levantado de pésimo humor y más cansado que cuando me metí en la cama... Ay, el verano...)


Leo, además, de otra muerte: Aaron Spelling. Fue culpable de una parte de esa televisión que uno, en su adolescencia, apreciaba más de lo saludable. (Esa televisión que, vista hoy... pues eso, que no acaba de tenerse bien de pie. Por decirlo con suavidad.) Tenía 83 años.

asun balzola

Me entero, a través de Álvaro, de que ha muerto Asun Balzola, ilustradora y escritora, una de nuestras creadoras más personales. Quien me conoce desde hace años sabe que fue, para mí, alguien especial. No porque la conociera nunca, ni porque su obra supusiera ninguna epifanía: porque descubrí, gracias a ella, que se puede escribir para chavales sin que se te note la trastienda, sin pretensiones, sin dobleces, con la ligereza de quien cuenta una anécdota a un amigo. De manera directa, sincera y cercana.

Ella nació en Bilbao en 1942. Recibió un buen puñado de premios en su faceta de ilustradora. Y contaba, en el prólogo de Ala de mosca, una de sus primeras novelas: "No puedo ser una cosa sólo, aunque la gente se empeñe en clasificarme como ilustradora. En mi vida he dado muchas vueltas y estoy acostumbrada a que mis circunstancias cambien y, por lo tanto, mis actividades también. He sido profesora de español en un Colegio Francés, secretaria de un médico en Roma y directora de arte en una editorial. Por eso, no te extrañe que ahora escriba para jóvenes. Me conozco la historia desde dentro y con mis dos primeras novelas, Ala de mosca y La cazadora de Indiana Jones, comprobaré si les gusta lo que tengo que contarles."

Firmó alguna historieta, sobre guión de Felipe Hernández Cava.


Desarrolló un estilo, en lo plástico, que se beneficiaba de la mancha de color y perseguía la estilización de una línea gruesa y expresiva. Un estilo inconfundible, personal.

Que en paz descanse...

hoy

Ahora, en poco más de una hora. (Y la cama por hacer: hay que darse un poquito de prisa...)

Asamblea. Los que ganaron vendrán a explicarnos por qué va todo bien, y por qué las cosas que van mal no pueden arreglarse. Los que ganaron vendrán a glosar sus logros, y nos querrán vender milongas y sacrificios ejemplares. Todos juntos ahí, en la mesa presidencial, con sus micrófonos y el gesto de quien se siente dos palmos por encima del resto de los mortales.

Los que votaron y los que no votamos, los que les apoyaron y los que no lo hicieron, los que les otorgaron sus confianza y los que sencillamente se la retiraron a los otros, patalearemos y exigiremos. Menos flores, menos gesto mesiánico, menos cuentos y más cuentas. Y más compromiso con lo real e inmediato. Y explicaciones. Y un cambio de actitud.

Son espabilados: se convoca cuando casi han empezado las vacaciones, cuando la administración tiene ya el pescado más que vendido, cuando el menor número posible de gente vaya a acudir. Y se convoca con llamadas al desconcierto, y se envenena y se desinforma de antemano para evitar que la gente acuda.

No saben que somos muchos, y que estamos a punto, pero a punto, de la acción directa. De recoger firmas y ponerlos en la puta calle. De forzar nuevas elecciones...

(Ah, claro... pero todo se haría, se tendría que hacer, después del verano. Tiempo que ganan para terminar de atar algunas cositas de las que nos enteraremos luego, cuando sea ya tarde... Sí son espabilados, sí. Casi tanto como rastreros...)

ventanas

Está abierta la ventana de la cocina. Fuera, el aire es espeso. No huele a noche, no huele a fresco.

Es como si el aire se hubiera cuajado y no fuera capaz de salir del jardín, de subir a la calle...

Joder con el verano...


(En otro orden de cosas, tengo en casa ya algunas de las últimas cosas editadas por Sinsentido. Y el Breccia es una cosa espectacular. Ya hablaremos despacio...)

visita diaria (otra más)

El señor Liniers, ese poeta extraño de los pingüinos con bufanda y los duendes de gorro superlativo, ha abierto su propia bitácora. Aquí.


Otra visita obligada, por tanto. Por refrescante, por surrealista, por edificante. Y por las sonrisas, claro...

(Por cierto... les dejo aquí abajo una noticia que interesará a quien pueda leerme por allá y tenga esta tarde un ratito...)

here comes the summer...

Ya saben. Que lo contaba el amigo Lluis Obiols el otro día, en la tele. (Sí, hombre: el meteorólogo más cool de Tele5...) Que llega el verano y se acabó la inestabilidad atmosférica: va a hacer calor, dijo.

Pero bueno, era de esperar...

En lo que respecta a otros asuntos, y mientras los obispos se encierran a hablar de la unidad de España, ese país, yo me he liado esta mañana la manta a la cabeza y he empezado la lectura del Heike monogatari, editado por Gredos. Ya saben: clásico japonés de tono épico y esas cosas. Una lectura que se ha revelado, oigan, sorprendentemente ligera en sus formas, casi casi refrescante. Quedan bastantes cientos de páginas por delante, pero puedo decir ya que me está gustando mucho. (La edición por cierto, modélica: ya lo avisé en su momento, cuando lo compré. Traduccción del japonés, notas accesibles, prólogo didáctico... y un castellano rico y fluído, que no es poco.)

Por lo demás, y si me disculpan la precipitación (no son horas), las cosas en el trabajo se deterioran a ojos vista y en el metro se suda de una manera jurásica y desbocada. Un asco.

Buenas noches, en fin...

noticia

Vía Álvaro me entero de una iniciativa que me parece reseñable y respetable. Incluso de aplauso.

Y necesaria, aunque no vaya (aunque no pueda ir) más allá del tradicional granito de arena. (Porque es tan difícil encontrar una manera de ir más allá de eso...)

Un puñado de autores de El Jueves se han unido para elaborar, en colaboración con Amnistía Internacional, dos carpetas de serigrafías cuya recaudación se destinará para luchar contra la violencia de género. Se podrán comprar a través de Amnistía Internacional, en la FNAC y en la librería Futurama de Valencia. Seis serigrafías por carpeta, firmadas y numeradas, de 45x45 centímetros, a todo color. Cada carpeta se venderá a 70 €uros. (Podrán comprarse las dos juntas por 120.) Tirada limitada: 200 ejemplares.

apuntes

Los rizos le caen sobre la frente, desordenados. Alguno parece jugar a taparle los ojos.

Cejas pobladas, un leve rubor pecoso en las mejillas.

Y un escote descuidado en el que uno podría sumergirse, suave, blando...

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Sentado a la sombra, mirando cómo el sol blanquea la tarde justo enfrente. Los gorriones huyen a saltitos y el agua de la fuente salpica sin ganas, recoge la luz y la viste de verde oscuro.

El sabor del café y el cadáver frágil de un cubito de hielo en la boca.

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Las olas de primera hora de la mañana vienen cargadas de algas, de espuma. Remueven la arena, huelen a antiguo.

El cielo gris. Un desayuno de café y pan caliente, y mermelada roja.

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o qué sé yo...

en francés

Esta mañana me ha llegado un paquete con algunas copias (en francés) de Les Croiseés du Temps. O, en fin, mi álbum en su edición belga. Y les aseguro que se hace muy, muy raro releerse en francés...

(Entre nosotros: no me lo acabo de creer...)

Esta mañana, después, en la FNAC, como un niño chico, he estado buscando el álbum (en castellano). Me ha costado encontrarlo: alguien había puesto delante otro título. He rectificado la situación y lo he dejado bien a la vista.

Ejem.

Y, sí, todavía allí, he estado curioseando los libros que llamaron mi atención el otro día, en Babelia. Me he decidido por el de Vernon Lee. Con la Medusa de Caravaggio en cubierta, era imposible no ceder a la tentación...

Después, ya saben: tertulia, algunas copas, bastantes risas cómplices. Un lunes.





(Del calor no hablo, que todavía no he recuperado el resuello... argh...)

después de

Una vez hecho el preceptivo zapping, y tras esquivar el pozo negro de Telemadrid, donde se celebra desde anoche la victoria aplastante del PP (¡¿?!), me asomo a la ventana y se confirman mis sospechas: el cielo está azul, el sol brilla, hay gente que camina por la calle como si tal cosa...

España no se ha roto.

Ahora, a ver si nos ponemos con otra cosa, ¿vale? Que ya está bien...

(Y no, no estoy hablando de fútbol. Digo de ponerse a hacer otras cosas, ocuparse de problemas reales, la vivienda, los contratos de mierda, qué sé yo...)

trocitos de domingo (rigurosamente ordenados, de menor a mayor...)

De mañana, temprano, un gato agazapado al lado de la verja del Jardín Botánico, mirando con sus ojos verdes el trajín del kiosco titánico de la esquina de Moyano. Ojos verdes, gato blanco, cielo azul mañana. Y una vieja cascarrabias sacando libros polvorientos del puesto, amontonándolos en la mesa, vigilante para que nadie se acerque a molestarla en su tarea.

Má adelante, una muchacha pálida, de blanco escote y vestido negro, anticuado, camina (botas de motorista, pelo negro y largo y lacio) junto a una pareja en pleno flechazo: él, vulgar, sonriente; ella, de melena corta recogida en una coleta cobre oscuro, de ojos azules y limpios, de piel dorada y vaquero arremangado, la mira cada dos pasos. ¿No hay una historia ahí? De las que me gustan: con su arrebato pasional, su desubicación adolescente... (Si la escribiera yo, la situación se invertiría: ellas serían madre e hija, él sería el vértice asimétrico del triángulo.)

Ya tarde, al salir del trabajo, un perro olisquea la esquina gatuna de la mañana. Insiste en colar la cabeza en la reja del Botánico. Mueve la cola de manera blanda, amable.

Y sol. Y cerveza fría, al llegar a casa.

esos sábados...

Eran las ocho de la mañana, poco más o menos.

Una mujer se ha puesto a vocear. Llamaba a alguien... A una tal Tricia, me ha parecido entender. (Que será Patricia, no sé...) La llamaba a voces, con insistencia. Allí, de pie. Al ladito justo del portero automático. (Que funciona, sí: lo he comprobado luego, una vez levantado y vestido y desayunado... Funciona perfectamente y está para eso, para llamar a la gente sin que la calle entera se entere.)

Despertar accidentado, ya ven. No he vuelto a dormirme, aunque arrastro sueño de días.

Hace sol otra vez, hoy. Pero hay un buen puñado de nubes desperdigadas por el cielo: blancas, y espesas, de panza oscura.

En Babelia descubro un nombre que me enciende la curiosidad: Irene Gracia. Edita, en Siruela, una novela titulada El coleccionista de almas perdidas. Tono oscuro, parece. Con autómatas y atmósferas turbadoras, parece. Miraré a ver.

Descubro, también, que Atalanta publica un volumen con tres relatos de Vernon Lee.

Más nombres y títulos en la agenda de a ver si acaso...


Buen día.

cuarta temporada

Esta misma noche, hace un ratito, he terminado de ver la cuarta temporada de Angel, el spin-off de Buffy, cazavampiros. Los que llevan tiempo conmigo saben de mi afición por ambas series: pura vitamina pop.

Debo decir que me ha sorprendido. Tanto como me sorprendió la tercera temporada. Porque el tono es oscuro, telúrico y potente. Porque los personajes maduran, y lo hacen tomando caminos extraños. Porque las subtramas son inesperadas. Porque uno no tiene claro hacia dónde va la serie, y eso es bueno.

(Ya ocurría con Buffy... En especial, a partir de la quinta temporada.)

No les digo más. Está por ahí, a la venta.

Yo, mientras tanto, me muerdo las uñas y quedo a la espera de que se edite, por fin, la quinta. (La última, por cierto.)

la joya del día

Esta mañana, de tiendas. Nada, poca cosa. Mucho libro, mucho álbum, mucha novedad pinturera. Pero una cubierta me ha atraído como un imán.



La edición de Glénat es espectacular. (El material lo merece.)

Ahora queda leerlo, disfrutarlo. (Se avecinan algunos días complicados por falta de tiempo... Veremos cuándo puedo dedicarle la tarde tranquila que el libro merece...)


(He vuelto a casa, también, con la sexta entrega de Liberty Meadows. En el metro he venido leyendo algunas páginas: desternillante, como es ya costumbre. Falta hace un poco de risa...)

... o dos, que hace sol.

Como les decía... Mike Peters, ese hombre.

viernes: una sonrisa

Mike Peters, ese hombre...

viernes... o casi

Ya ven las horas... Llevo días durmiendo no sé si de más, pero sí con horarios solapados. Y no es la una todavía (madrugada), pero estoy cansado y no dejo de bostezar... y sólo pienso ya en meterme en la cama.

El jueves, al final, ha sido de sol. Las aguas sin control han inundado alguna estación de metro, ha habido salidas de los bomberos, pero el sol se ha hecho dueño y por la tarde no se podía estar en la calle, casi: calor.

Pero, al salir del trabajo, el cielo volvió al gris, y el viento soplaba en ráfagas violentas, y los árboles se agitaban, disfrazados de bosque nórdico y tenebroso. Tormenta, he pensado... Pero no. Hace un momento (y ya casi es la una) he mirado por la ventana, he olido la tierra de las macetas y he escuchado el silencio... Ni una gota.

Buenas noches.

lluvias

Una noche de lluvia.

Esta mañana, cuando ha sonado el despertador, llovía a mares.

Después, cuando me he levantado, seguía lloviendo. Despacio, blando.

Ya en la calle, cuando he ido a comprar, el cielo seguía cubierto, gris de acuarela sucia, pero no llovía. Todos los canalones, todos los tejados y voladizos chorreaban.

Ahora el sol brilla con rabia. No sé cómo andaremos de temperatura: antes daba gusto pasear por las aceras empapadas.

Mientras suena la música, mientras termino de decidirme por una camiseta u otra, miro por la ventana...

el lado soleado

Siempre me gustó esa expresión, con la que el gran Calo, uno de nuestros autores más inexplicablemente alejados de las mesas de novedades, identificaba su particular mundo de papel.



Ahora, El lado soleado es el título de su bitácora. Visítenla, merece la pena.

más guernika

Ya lo comentábamos hace unos días: el libro estrella de la Semana Negra de Gijón girará, este año, en torno al Guernika. El de Picasso, sí. (Y también, claro, en torno a Guernika. La de las bombas y los muertos, sí.)

Hablamos, Lorenzo Díaz y yo, de cómo podría enfocarse un guión de tema tan abierto y espinoso. (A menudo, charlar un rato abre caminos insólitos en la imaginación de uno, le hace ver cosas que estaban ahí, ocultas, pero que no se sabían encontrar.) Lo mejor, la elipsis. Lo mejor, el enfoque lateral. Lo mejor, quizá, una conversación en un bar. O noticia de su traslado, hace ya años, del Casón del Buen Retiro al Reina Sofía, una operación compleja y accidentada. O, aventuramos, la imagen que la gente tiene del cuadro, que tantos miraron y tan pocos supieron ver. (¿Saben la cantidad de gente que se sorprende, aún hoy, cuando lo ven por vez primera así, en directo, y descubren que es en blanco y negro? ¿Tienen idea de cuántas veces se ha pedido el libro de reclamaciones para dejar constancia de una queja porque se tenga colgada una fotocopia de un cuadro que todo el mundo sabe, vamos a ver, que en Nueva York era en colores? Y no bromeo, créanme.)

Nada, una charla de caña y media, desordenada y un poco al buen tun-tún. Pero Lorenzo, que no deja charco sin pisar, no lo dudó un momento, y de la amalgama de la conversación, del amasijo de ideas que ya tenía en su cabeza, burbujeando, de su particular proceso de creación, alambicado y, en ocasiones, cuántico, destiló un guión: Ver Guernika. Un guión sólido, potente y sutil. (Decididamente, está en racha.)

Esther Gili puso el resto de la magia.


Por lo visto hasta hoy, uno de los momentos álgidos del libro.

¿No se mueren de ganas de tenerlo en sus manos?

más gris, más versos

Esta mañana me ha despertado una llamada telefónica. Lo cierto es que ya tocaba levantarse, pero estaba yo soñando no sé qué a destiempo. Una mujer me ha contado una precipitada historia de móviles robados y una llamada que quizá hicieron a mi número el sábado pasado. Yo, completamente empanado, he contestado que miraría (pero no sé qué voy a mirar, la verdad) y que de todas formas yo el sábado a esa hora estaba trabajando y que pitos y flautas... Todo esto con la boca pastosa y la cabeza espesa y lenta lenta lenta...

Luego, claro, ducha rápida y desayuno y todo un poco corriendo. Acelerado.

Los despertares intempestivos me dejan siempre un sabor de boca amargo. Para todo el día.

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En otro orden de cosas, la mañana parece agradable, fresca. Vuelve a respirarse en la calle y el gris viste el cielo de película francesa. (Hablando de melancolías risueñas, porque a ese tipo de película gala me refiero, nueva banda a perseguir. Se llaman Would-be-goods, los edita Fortuna Pop! y los he descubierto en una de esos recopilatorios de Elefant baratitos y llenos de canciones hermosas: Que viva le Pop! La canción que en él tiene, y que no me canso de escuchar, es Vivre sa vie. Queda dicho.)

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Me llega Versos en frío, un objeto minúsculo y exquisito editado por Ediciones del 4 de agosto en su colección Planeta clandestino. Se trata de un puñado de versos firmados por Jesús Cuadrado, páginas que delimitan un espacio propio, personal, construído a la sombra de un dolor cotidiano y minucioso, un dolor hecho de ausencia y de recuerdos porosos, casi de seda palpitante. Hay una celebración de lo físico, de lo erótico, de la piel, de la ternura del deseo, de lo cotidiano como universo mítico.




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Y yo aquí, con la cama sin hacer.

de noche

Vigilo mis cactus.

La tierra parece húmeda, huele a noche limpia.

Enfrente, la vecina tiene la bombona de butano en el alféizar, detrás de la reja.

Es una extraña imagen, en negro y naranja.

Esta tarde, en el bar, hemos hablado de películas de hombres-lobo y de Fu-Manchú, y de Vampiros en La Habana. Y de Las noches lúgubres. Entre risas, dos cañas bien tiradas, unos trocitos de jamón bien cortado. Conversación en caída libre; para escapar.

El segundero del reloj del salón avanza despacio. Amarillo, cojea un poco al llegar al segundo quince. Luego se recupera de un salto y vuelve a caminar, sube hasta arriba otra vez, otra vez se deja caer y cojea...

Hora de dormir. Buenas noches...

trece y gris

Amanece cubierto y fresco: ya era hora.

Los tomates, en el mercado, olían a gloria. Me he traído unos cuantos, para hacer ensaladas ricas.

Me llega noticia de algo: la gente de ONI Press buscan gente nueva. (Lo hacen de cuando en cuando, parece.) Pinchen aquí y entérense de condiciones y demás. (Aclaro que buscan dibujantes, no guionistas. Únicamente dibujantes. Ofrecen páginas de guión para elaborar una prueba. Diferentes géneros: comedia, noire...)

(Y no, aunque lo parezca, no es una excusa para colgar otra imagen de Andi Watson. ¿Quién ha dicho que necesite excusas...?)

Buenos días, en fin.

algún capricho...

He comprado, a buen precio, DVDs de Calles de fuego, la macarrada de Walter Hill, y The Rocky Horror Picture Show. La primera es una de mis películas favoritas de siempre. La he visto varias veces y me ha electrizado sin remedio. Nunca un puñado de actores tan inútiles estuvo tan brillante. (Vale, sí... Diane Lane cuajó con el tiempo y ahora es una señora actriz; y Dafoe es Dafoe, y ya lo era entonces. Pero los demás... material de derribo, ¿no creen?) Nunca un argumento de abecedario funcionó tan bien. Nunca una banda sonora tan amanerada sonó así de sólida y emocionante. De la otra qué voy a decirles... La vi en el Canal+, cuando estaba yo abonado y aún ponían cosas interesantes. (Por ejemplo, The Loveless, el primer largo de la Bigelow, estilizado y rabioso; y con Dafoe, también, si no recuerdo mal. O Sirenas, una deliciosa comedia con Cher, Winona y Christina Ricci en estado, las tres, de gracia. Qué tiempos...) La vi con cierto reparo, no sabía bien qué podía encontrarme... y me encantó, oigan. Es delirante, es idiota, es grotesca y desvergonzada... Es irrepetible. Y es, sobre todo, divertida.

Pues eso, que se lo cuento para que lo sepan. Dos caprichitos.

(Bueno... me he comprado unos zapatos, también. Pero me hacían falta...)


Del Saló, las noticias que me han llegado son, en lo fundamental, como las ya leídas por ahí: se percibe un cambio de rumbo, una seriedad que venía echándose de menos en los últimos años. Parece que la cosa puede encaminarse, por fin. (Convendría, en cualquier caso, no echar demasiadas campanas al vuelo y tirar un poco de prudencia, no sea que.)


Y del tiempo... pues lo de costumbre: ¡CALOR!

Agh...

monday monday: noticias de Barcelona

Parece que ha ido volviendo todo el mundo del Saló, y vamos sabiendo ya cosas más de primera mano, más allá de la atención mediática (mayor que de costumbre, y eso es ya, creo, buena señal). Y la sensación general parece positiva, después de varios años de progresivo desencanto.
Veremos.


Para que se hagan una idea, Sergio y Álvaro han dejado escritas ya sus primeras impresiones.

Para lo de ponernos los dientes largos a los que nos quedamos en casa, aquí hay una excelente galería fotográfica del evento.

Yo tendré más noticias a lo largo del día, supongo. Si mi gente ha vuelto ya. Y si no están todos liados con la reentrada en el mundo real.

tarde de domingo

Apuntes.

He estado leyendo un rato. Primero, terminé con Exultant, otra novela de Baxter. Me ha gustado: ya saben, mucha parafernalia astrofísica, paradojas cuánticas y tecnologías radicales; space opera contemporánea, acelerada y deslumbrante. He leído, además, Awabi, de Kan Takahama. Edita Ponent Mon. Algunas de las páginas resultan de lectura confusa, al calar el texto sobre el dibujo. El olor de la tinta es embriagador, perfecto para disfrutar del ramillete de historias vagamente tristes, melancólicas, de amores y desamores, un poco en la línea de lo que hace, en literatura, Banana Yoshimoto.


Leí ayer la nueva entrega de Humo, que mantiene el tono de las anteriores y se beneficia de la ausencia de Pepo Pérez, sustituído por Quim Pérez. (Añadiría que Jali, Paco Roca y Lorenzo Gómez lo hacen cada vez mejor, pero no me quiero repetir. Sí apuntaré que Raquel Alzate y, ay, Miguel Ángel Martín, lo hacen cada vez peor...)

Leeré, estos días, el Loser de Ed y Dante Bertini. (Puedo adelantar, eso sí, que a la banda sonora le sobran las partes vocales... Sin ellas, la cosa iría como la seda.)

Leré, también, algunas otras cosas: Sardine, de Guibert y Sfar, en edición norteamericana (First Second); un nuevo tomo de Gotham Central; lo que les comenté de Linda Medley, quizá otro paperback de 100 Bullets.

Y tengo que hacerme con alguna novedad, aún.


Por lo demás, y en otro orden de cosas... veo que el domingo se escapa ya entre los dedos. Cielo azul, un sol de justicia y Parálisis Permanente sonando mientras les escribo...

Mañana será otro día.

olor a tierra

He estado trasteando con los cuatro tiestos que tengo, ya les conté que estaban asalvajados y necesitaban de un poco de cirugía. Compré tierra ayer y esta mañana, después de hojear el periódico, me he puesto con ello.

Son cactus, principalmente. Un regalo, todos ellos, que me gusta de cuando en cuando mirar. Están ahí, en el alféizar, vivos. Activos. (Una vez, lo juro, incluso alguno floreció.)

He estado un buen rato. Despacito, sentado en el suelo y rodeado de los tiestos, la tierra, una cuchara, unas pinzas para hielo. He ido vaciando los tiestos, apartando las plantas que habían crecido demasiado, las que se habían enredado en una maraña irrecuperable, las que parecían anoréxicas terminales. He ido llenándolos otra vez, he salvado los cactus que se veían más sanos. Los he separado un poco, les he dado espacio para que puedan crecer con un poquito de dignidad.

Un poco de agua y otra vez a la ventana, justo a tiempo para que les de el sol un rato.

Ahora, aunque me he lavado las manos después de recoger el desastre y barrer la última pizca de tierra, los dedos me siguen oliendo a tierra. A tierra húmeda. Es un olor espeso, refrescante. Un olor estimulante, agradable.

En un rato habrá que ponerse con la comida, claro. Truchas, hoy. Al horno (pero sin lonchita de jamón, ay, que se me olvidó ayer comprar...): ajo, perejil, un poco de limón. Y una ensalada.

Mientras llega el momento, y si les parece bien, abriré una cerveza fría. A la salud de ustedes...

EN MI NOMBRE, SÍ...

Hoy hay fiesta en la Plaza de Colón. De las de mucha bandera rojigualda y mucha encendida consigna. De las de guerra de cifras.

Esta tarde.

Espero que, cuando salga del trabajo, la cosa esté despejada. Que no se hayan bajado hasta Atocha en su retirada entusiasta.

No, por nada: no me gustaría mezclarme con ellos. No querría que alguno, entre ellos, pudiera pensar que estoy de acuerdo con sus consignas y su conspiranoia guerrera y revanchista.

A lo mejor porque soy muy mío. Vaya a saber...

Pero sí querría que quedaran un par de cosas claras. También yo, como todos, quiero saber toda la verdad del 11-M. La diferencia es que no tengo una versión en la que quiero que encaje, a la fuerza, lo que los jueces digan. La diferencia es que, con sinceridad lo digo, la verdad se debe parecer mucho a lo que los jueces han dicho ya...

Y yo sí creo que para acabar con el terrorismo hay que sentarse a hablar. Con quien sea, con quien haga falta. Guste o no. Pero hablar, dialogar, negociar.

En mi nombre, sí. También en el mío.

Y yo no quiero tener nada que ver con la gente que insultaba a la Manjón a la entrada de la investigación parlamentaria (esa en la que Zaplana y Pujalte se pasaron los días descojonándose de risa). No quiero tener que ver nada con quien le gritaba, al entrar, que se metiera por el culo sus muertos...

Yo, qué quieren, no quiero que nadie me confunda, ni por un momento, ni siquiera por accidente geográfico, con ninguno de ellos. (Y sé, que quede claro, que mucha gente irá de buena fe; y muchos de los que se amontonen hasta lo imposible en los metros cuadrados de la plaza para que quepan tantos millones, sé que no tendrán que ver, en lo moral, con la gentuza que convoca. Pero... por si acaso.)

saló 2006: los premios

De nuevo el amigo Sergio a pie de noticia. Él me hace llegar la lista de premiados, que paso a detallarles:

Mejor obra extranjera
20th Century Boys, de Naoki Urasawa

Mejor obra
Blacksad 3. Alma roja, de Juan Díaz Canales y Juanjo Guarnido

Mejor guión
Carlitos Fax, de Albert Monteys

Mejor dibujo
Blacksad 3. Alma roja, de Juanjo Guarnido

Autor revelación
Pablo Auladell

Mejor revista
El Jueves

Mejor fanzine
Cabezabajo

Gran premio del Saló
Víctor de la Fuente


De mi quiniela, un único nombre acertado.

En fin... A los premiados, mis felicitaciones, claro.

tormentas

Qué cosas. Pensaba esta mañana que el techo gris de Madriz no iba a servir más que para aumentar la sensación de bochorno, pero ha sido llegar a Atocha y descubrir que el viento azotaba los árboles, y que se podía respirar.

Y al poco, después de tomar el café de media tarde (que en mi caso es una botellita de agua fresca, pero ustedes me entienden), el cigarrito hemos tenido que fumarlo (no, no fumo casi nunca: ustedes me entienden, ya digo) a resguardo, mientras veíamos los relámpagos y escuchábamos los truenos y el rumor de la lluvia.

Y al salir del trabajo ha hecho falta acurrucarse bajo un paraguas (en muy buena compañía).

Y ahora, hace un ratito, justo antes de conectar el ordenador, he mirado por la ventana y llovía como si no fuera a amanecer nunca.

Y qué bien huele la noche húmeda...

adelantos

Se lo conté a ustedes un poco por encima, hace unas semanas. Y les dejé caer que habría sorpresas en Dibbuks en los meses próximos.

Y, como de costumbre, se me fue el santo al cielo y no volví a sacar el tema... Afotunadamente, lo habrán leído ya en otra parte y yo puedo ir al grano, sin dispersarme más de la cuenta.

En efecto, el joven sello madrileño publicará, antes de que acabe el año, un trabajo, un experimento amable, a cuatro manos: las mías y las de Víctor Rivas. Texto a la izquierda, imagen (secuenciada y muda) a la derecha; un poco a la manera de las viejas Joyas Literarias. El título, Un tesoro.

Pero es que, además, se proponen editar (¡por fin!) Los Innombrables, la saga firmada por Yann y Conrad. Algún día hablaremos aquí (y no tardaremos mucho, por cierto) de esos primeros títulos ya legendarios (Aventura en amarillo, por un poner) que a todos nos abrieron los ojos a una nueva manera de hacer Historieta, teñida de ironía y respetuosa, radical, atrevida, espectacular.


Por lo demás, y en otro orden de cosas... no voy a hablar también hoy del tiempo, aunque es lo que me pide el cuerpo: he dormido de puta pena gracias al bochornazo y a un atasco nasal de proporciones cósmicas, me levanto y descubro un cielo gris que nada arregla; si acaso, lo empeora todo.

Mejor lo dejamos.

jueves de junio

Por lo demás, qué les cuento...

Que los días pasan despacito. Que el sol quema en la piel. Que siempre hay un ratito para escuchar algo de música y cargar las pilas.

Buenos días...

in progress: de madrid

Les dije que sería espectacular. Les dejo, como muestra, una imagen del proceso de instalación.


El concepto de la instalación parte del libro De Madrid a los tebeos, tanto en el contenido como en lo plástico.

Dará que hablar, estén seguros.

saló 2006

Lo cuenta bien Álvaro. Parece que el Saló de Barcelona inicia este año una suerte de cambio de rumbo, vacilante todavía. Más exposiciones, la pretensión de desbordar el espacio físico donde hasta ahora estaba encerrado para extenderse por la ciudad, discusión real entre profesionales en torno a los problemas reales de la profesión.

Veremos. Hace falta una renovación, y debe pasar, obligatoriamente, por un replanteamiento de objetivos por parte de todos: editores, libreros, profesionales y el propio Saló. Si este año es el primer golpe de timón, bienvenido sea. A ver dónde nos lleva...

(En otro orden de cosas, les aconsejo, si acuden, que no se pierdan el stand de la Comunidad de Madrid. Merece la pena. Luego no digan que no se lo avisé... Ah, hay otra cosa: se presentará Las arenas del tiempo. Aún no tengo claro qué día ni a qué hora... pero seguro que en el stand que comparten Dibbuks y Ariadna les pueden informar. Y, ya que están... aprovechen para comprar, si me disculpan la publicidad...)

cortesías

Aquí les dejo un par de carteles simpáticos que me prestó el amigo R.


Entre ustedes y yo... no sé qué me sorprende más, que se celebre un festival de soul en un lugar llamado Porretta... o que de verdad haya un lugar que se llama Porretta.

guerras y novedades

Ayer, en las librerías, las novedades se acumulaban en el suelo, torres inestables que parapetaban a los dependientes como en una vieja guerra de cartón piedra.

Imagino que, a lo largo de la semana (y, sobre todo, el viernes próximo), llegarán más cajas, más libros nuevos, más títulos que amontonar en doble o triple fila en los rincones de cada tienda. Que sí, este año la avalancha de novedades ha sido más repartida en el tiempo y ha bajado ligeramente en su número... pero aún y así.

De una de ellas, por cierto, les dejo aquí alguna imagen, amén de enlaces a otras más. Es un libro que, en abstracto y sin haberlo visto, promete y tiene interés. La nómina de colaboradores es de respeto.

Edita Ariadna, tiene 64 páginas en color y cuesta 18 €uros.


Enlaces a diferentes imágenes del interior: aquí, aquí, aquí, aquí y aquí.

Que pasen un buen día, en fin. Y no se dejen amedrentar por apocalipsis varios: ni personales ni universales. Que bastante tenemos ya con lo que tenemos...

isósceles: marta, picasso, de cuenca...

Hoy he estado curioseando y he descubierto que Luis Alberto de Cuenca tiene libro nuevo en el mercado. Se titula La vida en llamas, y recibió el XXVIII Premio Ciudad de Melilla. Edita Visor en su colección de poesía. En sus páginas, trabajos escritos a lo largo de los últimos nueve años. Algunos están ya en otros libros. Otros no los había leído.

La poesía de este hombre es de las poquitas que sé leer. Es de las que ocultan su fragilidad tras una apariencia sólida, casi cotidiana. Es de esas que se leen como dichas por alguien; no recitadas, ni declamadas, sino justo eso: dichas. Tiene el sabor de la palabra casual, y tiene la belleza del sueño, del recuerdo, de la mirada entrevista al cruzar la calle. Y define un mundo personal, delimita un universo propio que es común a muchos, que comparte ventanales con el mío, con el de muchos. Comparte habitaciones, jardines y bibliotecas. Y videotecas, también. Y héroes. Y anhelos.

Y tiene piezas memorables:

Cruje el vacío
en el silencio blanco
de tu recuerdo.


Más libros. En otro registro, por supuesto. Anansi Boys. Neil Gaiman. Está ya en bolsillo, en una edición asequible. Lo leeré... no sé; antes de que el año termine.

Supongo.


Y más libros aún: se editará en la Semana Negra de este año. Un compilatorio temático en torno al Guernika de Pablo Picasso, como el año pasado se hizo con Salgari y el anterior con Leonardo. Habrá gente de peso en sus páginas. Y, como ya saben ustedes, el volumen se regalará durante la Semana (como el resto de sus publicaciones). Otra pieza efímera de nuestra cultura popular y de trinchera, por así decir. Otro título a perseguir. Y atesorar, una vez se consiga.

Insisto: gente de peso. Y hablo de estética.

_______________________Un ejemplo:


La página es de Marta Cano. A Marta la conocí en Gijón, precisamente. Creo que lo he contado ya en alguna parte. Ella vivió con Ricard Castells, y con él tuve una relación breve y telefónica a raíz del prólogo que escribí para La Expiación, el álbum que, sobre Lope de Aguirre y con guión de Cava, acabó publicando De Ponent. Después de su muerte, cuando empecé a acudir a la Semana Negra, coincidí con ella. Una mujer encantadora, amable, entrañable. La he ido viendo cada año desde entonces. He ido disfrutando de sus trabajos también cada año, en los libros que edita la Semana.


(Lo que me recuerda que no pude ir a la Feria del Libro este sábado pasado y no vi, por tanto, a Ángel de la Calle, que firmaba su Modotti. Sorry, Ángel, me hubiera gustado estar, pero mis horarios, ya sabes...)

sol y firmas: balance

Pues eso, que hacía calor y la gente era como un río desordenado que paseaba por delante de las casetas y miraba, de cuando en cuando, si veía jaleo en alguna de ellas. Estábamos a la sombra, pero hacía calor; ¿lo he dicho ya?

Firmamos algún libro, firmamos algunos álbumes que la gente se traía debajo del brazo de otras casetas libreras o de su casa. Charlamos, largo y tendido, con el señor de Luis, sabio contertulio de este espacio (y de muchos otros), y con maese Crocus. Apareció mi amiga E, que pasaba por allí y escuchó mi nombre por megafonía (cosa que no deja de pasmarme: yo no conseguí descifrar más allá de un puro ruido...).

Enfrente nuestro vimos cómo la fila para la caseta donde Iker advenedizo Jiménez y su señora firmaban no dejaba de crecer. (Sin acritud lo digo: no es envidia de cola, se lo juro.)

A la hora de irnos nos cruzamos con los chicos de la sentada por la vivienda digna (o como sea que firmen).

Después, una cerveza en una terraza con un puñado de gente simpática y una perrita teckle corta de vista e hiperactiva.

No fue mala tarde, en fin. (Además, el amigo Oliver me trajo el segundo volumen de Hank Kecham's complete Dennis the Menace, de Fantagraphics: precioso, como era ya el primero. Recoge las viñetas de 1953 y 1954, e incluye una introducción de RCHarvey.)

libros (dos... o más)

Se lo decía ayer. (Sin entusiasmo: me levanté mustio. Cosas...) Hay dos libros nuevos aquí al lado. Detrás de mí, para ser más específicos. En precario equilibrio, coronan una pequeña torre de papel sobre una silla, junto a tres DVDs que aún no he podido ver, de los que les hablé ya...

Concretemos: Castle waiting por un lado, The Treehorn trilogy por el otro.


El primero compila toda la primera etapa de la historieta homónima escrita y dibujada por una excelente Linda Medley, y lo hace en un formato exquisito: tapa dura, 25x14, lomo de tela, buen papel, algo más de 450 páginas. Si bien es cierto que el tamaño no le hace mucho favor a algunas de las planchas, que quedan quizá demasiado embarulladas: mucha viñeta, mucho texto, poca superficie de papel. El serial, autoeditado en sus comienzos, sufrió una suerte irregular. Temáticamente, entronca con una cierta corriente de la ficción fantástica que juega a reinventar viejos mitos, viejos cuentos tradicionales. Los personajes están construidos con brío y profundidad, la lectura se hace, a las pocas páginas, absorbente. Gratificante, también.

(Tengo los tebeos por ahí, sí. Desperdigados en el caos de mi biblioteca. No pude resistir la tentación del libro...)

El segundo también recoge obra dispersa. En este caso, tres cuentos firmados por Florence Parry Heide, ilustrados por el gran Edward Gorey. El tomo está editado por Abrams con una elegancia británica y austera.

El primero tengo muchas ganas de leerlo, aprovechando el formato nuevo, unitario.

El segundo... tardaré un poco más, seguro.

Les mantendré informados, en cualquier caso.

sol y humo

Uno se levanta de mal humor, pese al sol.

Uno hojea un par de libros nuevos, de edición primorosa.

Uno sale a comprar, echa un ojo al periódico, pone una lavadora.

Uno tiene hoy pocas ganas de nada... (Bueno, no exageremos: de unas cuantas cosas sí tengo ganas. Pero tampoco vamos a entrar en detalles...)

arañazos

El ambiente se espesa cada día más en el lugar donde asesino despacito y minuciosamente mis horas, mis días. En el lugar donde trabajo.

Se espesa, se agria, se cuaja de cuchillas afiladas y de ambientes malsanos.

Habría que demoler las cosas, remover los cimientos podridos. Pasar a la clandestinidad y abrir todas las ventanas. Dejar pasar la luz, que todos los murciélagos escapen y oculten el cielo un momento y no vuelvan.

otra presentación

Tercera entrega de Humo.

Edita Astiberri. Colabora gente de talento, ya lo saben.

Se presenta el martes próximo en el Espacio Sinsentido, junto con el libro de Juan Berrio Aritmética ilustrada.



__________________________Todo, el martes. A las ocho de la tarde.

presentación

El próximo lunes, 5 de junio, se presentará el poemario Versos en frío (Ediciones del 4 de Agosto), de Jesús Cuadrado, dentro del Seminario Presencias Literarias en la Universidad de La Rioja. Será en la Sala de Grados del Ed. Quintiliano, a las siete de la tarde, y contará con la presencia y con las palabras del autor.

para seguir: viernes

Concretamente, el viernes (hoy), en la COPE y de noche, en el programa La Luna, se hablará del Capitán Trueno y de sus creadores. De tebeos. De Barcelona y de Valencia como centros históricos de edición e industria. Y de Madrid, por cierto. Y lo harán Eduardo Salazar y Juan Espada desde el estudio; Armonía Rodríguez y Antonio Altarriba por teléfono; conducidos por María José Bosch.

Superen su aversión, amigos, y prueben a ver.


Otra cosa. Les dejo, aquí y aquí, dos enlaces de interés. Para leer despacito. (Uno es un pdf: ya saben, botón derecho del ratón y eso...)

para ir empezando el mes...

Algunas noticias para abrir boca, que el mes empieza soleado y con algunos grados menos, lo cual agradezco como no se hacen una idea.

A ver, lo primero es lo primero: murió Imamura Shohei, director de la versión más conocida de La balada de Narayama, ganador de dos Palmas de Oro y autor de dos películas que a mí se me han quedado pegadas a la memoria por una u otra razón, Lluvia negra(1989) y Doctor Akagi(1998). Falleció el martes pasado, de un cáncer de hígado y a los 79 años, en un hospital de Tokio.

Lo segundo, que a Paul Auster le han dado el premio Príncipe de Asturias, cosa que me parece francamente bien. Como ya he dicho alguna vez, con Auster tuve uno de esos arrebatos de descubrimiento que me arrastró a leerlo casi todo de golpe, deslumbrado. El arrebato derivó, no podía ser de otra manera, en empacho a partir de Tombuctú, que ya no leí. Ahora ando a la espera de reconciliarme con él a través de Brooklin Follies, que leeré en breve...

Lo tercero, que tras el fallecimiento de la Jurado nos espera ahora el carrusel inevitable: las flores primero, las vísceras en cuanto que pasen unos días, la carroña a lo largo de los próximos meses. (Yo fui, de siempre, más de la Dúrcal: ese lado ye-yé que me pierde; y lo de la copla tampoco lo trabajo, la verdad... Pero bueno...)

Lo cuarto, que esta noche estará Alejandro Jodorowsky en el nuevo invento de La 2, Carta blanca. Personaje torrencial y fascinante, estoy seguro de que un farsante encantador como él, licenciado en charlatanismo de feria cum laude y en imaginería onírica desbocada, sabrá armar a su alrededor un programa interesante. O, como poco, divertido. (Cosa que, la semana pasada, no supo hacer Elvira Lindo, que se quedó en lo ñoño y no llegó a resultar ni simpática... para mi decepción.)

Lo quinto, que tengo que tender la colada antes de salir para el trabajo, así que les dejo hasta la noche. Un saludo. (Y que tengan buen día...)

firmas

Confirmado: que firmo el domingo.

Les dejo aquí el listado de los firmantes de este fin de semana en la caseta de Sinsentido.


Viernes 2 de Junio:
18:00-20:00: Jesús Cuadrado

Sábado 3 de Junio:
12:00-14:00h: Ángel de la Calle
18:00-20:00h: Andrés Leiva y Ángel de la Calle

Domingo 4 de Junio:
12:00-14:00h: Eneko
18:00-20:00h: Manolo Hidalgo
19:00-20:00h: Francisco Naranjo, Lorenzo Díaz y Agustín Oliver




Allí estaremos, los señores Díaz, Oliver y yo para firmar nuestros respectivos libros de Sinpalabras (Giraud/Moebius, Corben y Alan Moore, ya saben) o lo que sea menester.