tarde de papel

Con Vainica Doble de fondo y la calefacción puesta, con la televisión apagada, con el sabor del vino en la garganta, he estado disfrutando del primer tomo de Príncipe Valiente. Y digo bien, disfrutando.

Lo leí hace años, muchos años, en la edición de B.O. Blanco y negro, también. Pirata. Me prestó una carretilla llena mi secuaz Aísa, que lo atesoraba y no se cansaba de releerlo. Lo leí de corrido y llegó, en un momento dado, al cabo de muchas horas, llegó, insisto, a saturarme: me aburrí.


Luego, con el tiempo, compré la edición en cuadernos de Ediciones B. No lo leí, pero me apetecía tenerlo. Lo hojeaba y recordaba diferentes peripecias... señal de que, en cualquier caso, me había hecho mella.

Ahora, con esta edición nueva, espectacular en lo gráfico, no he tenido dudas: me lo he leído del tirón. Y lo he disfrutado. Lo he disfrutado mucho. Hay aventura, hay amistad, hay alegría, hay buena narrativa gráfica. (Sí, ya sé que hay mucha polémica al respecto, pero es impensable leer los textos de Foster sin mirar sus imágenes, que por sí mismas, claro, no tienen sentido. Eso es narración gráfica, me parece. Eso es Historieta, en fin.)

Mucha tinta (digital) se ha utilizado en agrias polémicas en torno a la conveniencia o no de la edición del señor Caldas, muchas palabras cruzadas que no acabaron por aclarar nada, excepto para quienes lo teníamos ya más que claro. A mí, qué quieren, este libro, una vez disfrutado (insisto en el verbo), me parece imprescindible. Y lo digo a sabiendas de que a veces hablamos (todos) con ligereza, nos dejamos llevar por entusiasmos momentáneos... No es el caso. Nunca he podido contemplar el trabajo de Foster como aquí: limpio, meticuloso, elegante, lleno de vida. En cuanto al guión, al argumento, a la peripecia... quizá es que necesitaba unos años para ser capaz de apreciar su calidad. Ahora, desde luego, no tengo dudas: está a la altura de los grandes clásicos de la literatura de aventuras. (No es decir poco, me parece. Aunque el señor Pérez Reverte se descuelgue ahora afirmando que es injusto poner su Alatriste en la estela de esas novelas, ya saben, Stevenson, London, Dumas; que su Alatriste es más complejo, faltaría más. Como si se nos hubiera olvidado que el primer libro lo firmó a medias con su hija Carlota, la misma Carlota a la que le jode tanto ahora pagar en los museos, y que se vendió como una recuperación de la literatura juvenil de aventuras. Como si no estuviéramos hartitos de escucharle despotricar contra los literatos que se dicen serios y reivindicar los libros de género, sobre todo los de aventuras. Hasta ahora, claro, cuando él ha decidido que no hace cosas ligeras y de consumo, sino literatura seria y de peso. ¡JA!)

Lo he estado leyendo esta tarde, en fin, y creo que merece la pena que se hagan ustedes con él, si es que pueden encontrarlo. (Habrá, a lo mejor, reimpresión. Estén atentos...)

Ahora, a disfrutar del resto de la tarde.