SF

Crecí con historias ambientadas en el futuro, en distintos futuros. Historias con robots y de robots, maquinistas y ludistas, de viajes en el tiempo y de catástrofes climáticas, post-atómicas y pre-atómicas, optimistas y pesimistas, extrañas, rabiosas, fascinantes siempre.

A veces, es suficiente que en una ficción cualquiera aparezca un elemento vagamente cientifista, o un androide introspectivo, o una referencia a la carrera espacial, para que merezca mi condescendencia, mi simpatía y, en ocasiones, todo mi interés.




Alguien ha dicho que la de Ciencia-Ficción es una literatura de ideas, y ha dicho bien. Pero no es únicamente eso (que no sería poco, por cierto). Es también la maravilla, lo desconocido desplegado ante nuestros ojos, el misterio, la aventura, ir más allá. Es búsqueda y poesía, es atrevimiento. Y reflexión, también; análisis.



Pasé, en tiempos, de Nemo y Robur a Asimov y a Clarke. Lovecraft y Lem abrieron horizontes en los que no faltaban las referencias a ilustres antecedentes: Swift, Wells. Llegó LeGuin, el torbellino posterior: Gibson (qué bellísimas sus dos mejores novelas: Idoru y Neuromante). Y yo, cada cierto tiempo, volviendo a dejarme atrapar en sus redes, descubriendo nombres nuevos, tendencias nuevas, mundos nuevos. Llegó Benford, llegó después el grandísimo Baxter, el renacer de una Space-Opera que ya no utiliza espadas láser y monstruos de ojos saltones, pero que asombra como pocas veces ha llegado a hacerlo el género, me parece.




Y aquí sigo, enganchado a un género que es ya más que un género, que es una manera de crear y entender la creación, y una forma de mirar el mundo, la historia y al propio ser humano. Un género vigoroso, un género que está vivo y que es, sobre todo, ficción, pero a veces también literatura (y de la grande, de la que arrastra). Que es, cada día más, necesaria para entender lo que está pasando, lo que somos, lo que podríamos ser.