tuercas

Yo a Juan Manuel de Prada lo admiré mucho tiempo. Me parecía, más allá de poses malditistas, un escritor con cosas que aportar, alguien que recuperaba tipos y maneras de una literatura que ya nadie parecía recordar. Su primera novela, Las máscaras del héroe, me pareció magnífica. Libros posteriores me gustaron más o menos: mucho Las esquinas del aire, poco La tempestad, por ejemplo.

A mí me gustaba escuchar hablar a Juan Manuel de Prada cuando lo hacía de literatura, de libros, de escritores. Alguna vez, hasta de cine.

Con el tiempo, ha crecido en mí la sospecha de que Juan Manuel de Prada ha enloquecido, que se ha convertido en una caricatura de sí mismo. Una pobre caricatura.

Como muestra, un botón. Ha escrito cosas peores: más ridículas, más ofensivas, peor intencionadas. Incluso se las he oído decir en público, en una televisión (la misma siempre). Pero, insisto, sirva como muestra de su locura.

Yo... lo siento, pero no tengo edad para esperar a que la gente crezca. Me apeo. (No renuncio a sus viejas novelas, no renuncio a Las máscaras del héroe... pero me apeo. Ya no más.)