trocitos de domingo (rigurosamente ordenados, de menor a mayor...)

De mañana, temprano, un gato agazapado al lado de la verja del Jardín Botánico, mirando con sus ojos verdes el trajín del kiosco titánico de la esquina de Moyano. Ojos verdes, gato blanco, cielo azul mañana. Y una vieja cascarrabias sacando libros polvorientos del puesto, amontonándolos en la mesa, vigilante para que nadie se acerque a molestarla en su tarea.

Má adelante, una muchacha pálida, de blanco escote y vestido negro, anticuado, camina (botas de motorista, pelo negro y largo y lacio) junto a una pareja en pleno flechazo: él, vulgar, sonriente; ella, de melena corta recogida en una coleta cobre oscuro, de ojos azules y limpios, de piel dorada y vaquero arremangado, la mira cada dos pasos. ¿No hay una historia ahí? De las que me gustan: con su arrebato pasional, su desubicación adolescente... (Si la escribiera yo, la situación se invertiría: ellas serían madre e hija, él sería el vértice asimétrico del triángulo.)

Ya tarde, al salir del trabajo, un perro olisquea la esquina gatuna de la mañana. Insiste en colar la cabeza en la reja del Botánico. Mueve la cola de manera blanda, amable.

Y sol. Y cerveza fría, al llegar a casa.