Este año se cumplen cincuenta de la muerte de Boris Vian, y las celebraciones han empezado ya. No sé si habrá más, que cincuenta años no son nada y el autor de La hierba roja o El otoño en Pekín... o El desertor, en fin, es menos conocido y menos icónico que el amigo Poe. No vendría mal, a lo largo de estos doce meses, recuperar sus novelas...
3 comentarios:
La espuma de los días...
Qué grande es.
Recomiendo de él hasta los flojos guiones que hizo pensando en el cine.
Y nadie se acuerda de esa novelita genial que es La hierba roja. Todos recuerdan El lobohombre, Escupiré sobre vuestras tumbas,etc.
Jaleosas andadas es mi título favorito (aunque este hombre titulaba de maravilla).
El arrancacorazones...
Ajá. El arrancacorazones...
títulos que sin ser cursis (vease ese título taaaaan cursi que todo el mundo alaba y que es bastante ñoñez; El desorden de tu nombre. Pero aquí las gastamos así)suenan de puta madre y son muy evocadores. Ojo, que las obras son buenas enteritas, incluso sin sus títulos.
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