En la calle, pasos. A veces, un coche que circula despacio. Un claxon, el sonido de la portezuela al cerrarse, hueco, metálico.
El ruido de la nevera, que de noche parece asmática y casi se diría al borde de la agonía.
Esas fiestas de antes, los vasos discretamente, cuidadosamente colocados en un rincón, ya vacíos, y Los Ramones una vez y otra.
El olor azul de esas muchachas de negro...
