Que yo paso por allí, por la estación de cercanías de Atocha, casi a diario. Que allí me encuentro, al ir o al venir del trabajo, con gente a la que quiero. Que no se me olvida el día negro, el teléfono sonando a primera hora, las imágenes en la televisión, la incredulidad, el sabor amargo y arenoso en la boca...
Y escuchar, por vez enésima en los últimos días, las palabras sucias de los que aprovechan para llevar el agua a su molino, por turbia que la sangre la haya dejado... me pone los nervios del revés.
Fue un día raro, en fin, como decía. Con accidentes informáticos, con horarios dispersos y con carreras a destiempo. Y con un dolor de cabeza que no se me fue en ningún momento...
Un día del que salvo, eso sí, la lectura de Diarios de festival, el libro de Ángel de la Calle. (Sé que ya estarán cansados de que les cuente de él... pero ayer lo pude leer, por fin... Y les aconsejo que, si les interesa la Historieta como medio, y la de aquí en particular, procuren echarle un ojo...) Es un trabajo orgánico y vivaz, lleno de optimismo y amor por el medio. Es un libro divertido, apasionante en forma y fondo, emocionante. Es un destello burbujeante en un panorama no siempre luminoso.
Un día del que salvo, también, las entregas nocturnas de Veronica Mars, la teleserie que los sábados nos regala, a partir de las diez, la 2.
(Bueno... hay un millón de cosas más que salvaría del día de ayer, a ver si nos entendemos... empezando por el sol caldeadito y acabando en la cervecita fría de antes de cenar... Pero ya saben a qué me refiero, ¿verdad? Esa sensación de que las cosas no encajan como debieran, esa insistencia de los cubiertos en caerse del plato al suelo...)
Pero hoy es ya domingo...
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