Absurdo, plantearse un día como hoy de manera diferente a los demás. ¿Libros? Están en mi vida desde antes de donde mi memoria alcanza. Siempre han estado ahí...
¿Listados? ¿Preferidos? ¿Los que siguen en mi cabeza, en mis recuerdos, en mis sueños? ¿Los que cambiaron en mí algo importante?
Muchos. ¿De qué sirve citar, no sé, a Henry Miller y a Lovecraft? ¿Qué más da que les hable de Cortázar, de Boris Vian o D. H. Lawrence? ¿Ursula K. LeGuin y Angélica Gorodischer y Pilar Pedraza y Cristina Fernández Cubas? ¿Mark Twain? ¿Chesterton, claro?
El día está nublado a ratos... Salgan a la calle, echen un ojo por ahí, descubran... Leer es vivir, creo. Encerrarse en casa, devorar la biblioteca, vivir en mundos de papel mohoso... no es vivir. Ni es leer.
